№11 2012 г.         

О жизни, войне и русских женщинах

Память об отце

Кони мчат сани с кошевой, дорога вдаль бежит, вьюга снежная в тайге гудит. Снег белой пеленой кругом, сердце радостью поет. А про сибирскую тайгу и мороз мой батюшка песню поет. Как сибирский простор широквелик. Как хороша Сибирь, как хорошо здесь жить. Как любить надо свой край родной. Даже в последний свой предсмертный час. Так мой батюшка отдавал мне наказ. И не делай ты, дочь, никому злых обид. Да не делай, дочь, в жизни глупостей, неразумных слов да грубостей. Голос отца дрожал, когда он меня жизни поучал. А в тайге дорога накатанная, и вьюга в глухой тайге как будто плачется. Голосит она, стон стоит кругом.

Как простор Сибири широк-велик, а батюшка мой воспевал Сибирь и поучал меня, как нужно дружно и мирно среди людей жить. Перестань ты, вьюга, в тайге плакать, голосить. Видишь, меня батюшка поучает, как надо на Святой Руси жить, а кто меня еще может научить, если не родной отец? Чужому дяде я вовсе ни к чему. Я до самой смерти своей буду помнить, как ты, отец, меня учил уму-разуму. О, это было так давно – более шести десятков лет прошло. Но я помню все слова твои.

Ах ты, проклятая война! Зачем ты нас рано осиротила? Забрала нашего отца да овдовила нашу матушку. Сколько людей ты, война, загубила да обездолила, а сколько людей покалечила!.. Да будь ты, война, всеми людьми проклята! Чтоб тебе, война, никогда на этой земле не быть – не гулять, не разбойничать. Пусть люди на земле живут в любви, в согласии да радости. Пусть люди радуются ясному солнышку, ветерку вольному, голубому небу чистому. Дню светлому, доброму. Пусть люди песни поют добрые, веселые и в любви друг другу объясняются, и в сердцах людей розы цветут. И больше ничего другого и не надо. Вот такой рай хотелось бы видать на земле-матушке.

Женщины рода моего

Женщины рода моего удивительные. Хорошие матери, также и хозяйки. Чистоплотные, аккуратные во всем. Порядок любят. Поделятся последним куском хлеба. Могут с себя рубашку снять и отдать нуждающемуся. Сердобольные. Никогда не откажут в помощи. Чужое дитя взрастят как свое. Они считают, что чужих детей в природе человеческой нет. И это правильно.

Если в жизни трудно – не жалуются, несут свой крест молча, без стона. Верности как семейной, так и житейской верны. Измены не терпят. Сами верные, того же хотят и от мужа своего. Они великие собственницы. Какую бы боль муж не нанес – неважно, все простят. Только предательства простить не смогут. За семью и верность на костер пойдут, не дрогнув. Хоть в душе будет страх – вида даже не покажут. Шторой душу свою закроют и гордо на эшафот взойдут. Вот такие моего рода женщины.

Они умеют любить и дорожат любовью. Они из ничего украсят свое жилище. Они помогут трудом своим, ободрят добрым словом. Они знают цену всему. Только напоказ себя выставлять не будут. Они живут как все в этом мире земном, никого не унижая и никому не льстя. Унижение другого человека большим грехом считают. Жены из них верные, добрые, заботливые и ласковые. Во всем мужу хорошие помощницы. Как в пословице говорится, на все руки от скуки. Веселые нравом. Любят делать все своими руками. Лжи не терпят. Прямолинейные и душой красивые, а также и телом. И, слава Богу, умом не обделены.

Да уж я их описываю, какие они есть. Они и вправду такие, не хуже и не лучше. Какими уж Бог сотворил. За все Творцу спасибо.

Грозы военных лет

Во время Великой Отечественной войны, летом 1941 года, о, какие бешеные бури и грозы были! Молнии страшно резали небосвод. Небосвод гневался на землю, что нет мира у людей на земле. Люди просили милосердного Бога: «Господь Милосердный! Будь бедных покров! Пусть там, на раздолье, в Твоих небесах будет спокойно, и на земле не ревет война. Ведь люди гибнут, и дети страдают, и матери горькие слезы льют о погибших детях своих»…

Горе горькое над землею витает. Небес громы и войны на земле ужас поселили. Страдалица земля от боли страшной стонет. Под страшными громами небес не только воины гибнут, но и мирные люди – матери и невинные дети, и горько плачут они. Мира во век средь людей на земле не бывало. Мирно жить не умеют они и войны себе сочиняют.

В отпуск

Вспоминается осень, золотая осень. Давняя-давняя. Сказочной красотой объят лес и мир земной. С берез золотой лист, виясь, на землю падает. День потухающий дымится. С небес опускается завеса ночи. Над землей туман встает. Все во мраке ночи утонуло, и тишина глухую ночь заворожила, и все уснуло крепким сном. Нигде ни шороха, ни звука – все спит.

Только мне не спится – я гоню свой велосипед. Хочу скорее домой добраться и в постель лечь. Я уже многие часы в дороге. Устали ноги крутить педали, и в голове голубая муть кружится, от невыносимой усталости хочется прилечь.

Вон, у дороги сметанные скирды лугового сена. Заберусь на скирду и усну! Дальше ехать моченьки уже нет. Сено духмяное, цветами луговыми пахнет, и я погрузилась в сладкий сон.

Проснулась оттого, что в роще звонко птицы пели, и солнце в небе стояло высоко. И ветерок шаловливый целовал чело мое. Я улыбнулась утру, ясноглазому солнышку, ветерку-гуляке и сказала им: «Доброго вам дня!». Умылась из травы росою и погнала свой велосипед, чтобы скорее добраться до родного дома, где моя семья живет.

Я целый год семью свою не видела, сейчас в отпуск еду в отчий дом, хочу родных своих увидеть, хочу отпуск провести в семье своей...

На крыльце стояла мама – улыбалась солнцу и утру, – я ей сказала «здравствуй», обняла маму и заплакала навзрыд. Мама гладила меня, обнимая своей изработанной, шершавой, теплою рукой, и тихо говорила мне: «В отпуск надолго ли, доченька?». «На целых тридцать дней», – я еще малолетка, – «вон, на багажнике велосипеда гостинцы всем. Скопила денег – и купила. Я там, в городе, очень по вам скучаю – каждую минутку думаю о вас…».

Ох, доля, доля наших трудных лет. Время расставит надо всем свои точки. Время – учитель и мудрец.

Нина Кондратьевна БИБЕЕВА,
г. Тюмень